2009-01-01T00:00:00.000-08:00

EL PRINCIPIO DE HEISENBERG

Nunca podré saber dónde se encuentra

cada átomo de mi cuerpo

y qué está haciendo,

pero ninguna incertidumbre

como la duda de una sombra en el corazón.

TALÓN DE AQUILES

Un corazón caliente

late más rápido

y ya es sabido

que cuantos más latidos gastados

más pronto lo agotamos:

¿he de invernar el mío?

EL RELOJ BIOLÓGICO

La temperatura determina el sexo de las tortugas

las alarmas dictan los horarios

y mi consuelo es ver ponerse el sol.

Las riquezas del mundo las bendicen las máquinas

la luz que aminora en invierno

produce depresión y hace florecer los crisantemos.

Las glándulas endocrinas segregan días sin calma

las neuronas nunca duermen

y los latidos del corazón cuentan un número exacto.

Las funciones vitales llegan tarde al trabajo

y el reloj circadiano atrasa cuando llueve.

Tenemos buen seguro, pagamos con tarjeta.

Definitivamente, estamos en el mundo:

la verdadera vida no está ausente.

TRAGARSE LAS PALABRAS

Quién no tiene que tragarse sus palabras

tantas veces a lo largo de una vida,

comerse lo que dijo

aquello que fue dogma y catecismo

de unas ideas claras.

Digerir la miseria

con que nos somos dados a la cosas

que nos rodean y pasan.

OJOS QUE NO VEN...

Mirar uno no quiere

hacia algunas cosas,

porque mirar es entender

y eso implica conciencia.

Por eso es preferible

comer ternera

y no saber cómo

fue degollado el animal,

vestir trajes de seda

y no conocer la tragedia

de los niños que en la India

estiran las urdimbres del telar

por diez rupias diarias.

Elegimos mirarnos al espejo

y nos disculpamos

con la autoayuda.

Mirar hacia otro lado

y taparse los ojos

ante lo que no nos gusta,

ocultar todo aquello

que es desagradable,

como quien tiene miedo

de saber lo que es.

UN VIEJO BODEGÓN

Un viejo bodegón abandonado en la basura

de escasa calidad y tosca técnica,

alguien lo repudió para que sea

pasto del reciclaje y comience otro ciclo.

Y de repente siento un pellizco dentro

y me lleno de inquietud

al preguntarme dónde quedó

el esfuerzo del artista aficionado,

su obstinación por controlar la técnica

sus horas de impaciencia

el ánimo en cada pincelada.

Dónde su amor por culminar la obra.

Y la pregunta viene a mí

como un perro a su amo:

qué fue de los besos entregados

que el tiempo borra

como el viento las huellas en la arena.

Qué del empuje y la pasión

que ardió en tantos cuerpos

ahora habitados de olvido.

Cuánto pesaron todos los sueños

soñados en la Tierra.

Dónde la pena que la gente oculta

cuando camina por las calles.

Un día cuando el ala mortal roce mi pecho

y me cunda una tristeza como de lavar platos

preguntaré dónde está todo lo que ha sido

adónde queda.

NADIE ESCARMIENTA EN CABEZA AJENA

Siempre dan consejo

quienes no dan ejemplo:

nunca te cases, dice el marido;

no tengas hijos, habla la madre;

estudia mucho sugiere el hermano

mientras reparte pizzas a domicilio.

No fumes, esto no es bueno,

comenta el fumador de dedos amarillos.

No te emborraches

proclama en su resaca

el bebedor comprometido

con la botella.

No tomes drogas explica

el desintoxicado al filo del abismo.

No te enamores, se sufre tanto,

dicta el amante despechado.

Y me pregunto si a nadie satisface

sus prácticas de vida

por qué lo hacen.

PAREJAS

Paso por la ciudad inadvertido

como un fantasma pasa por la casa

que le sirvió de hogar y miro,

con la fría mirada de quien no siente nada,

las líneas paralelas de las calles

el doble sentido de las palabras,

la dualidad del mundo.

La doblez en el uso acostumbrado.

Las parejas errantes

que, en acopio de besos,

se embriagan entusiastas

de tardes y deseos,

entre las geometrías infinitas

y el murmullo del tiempo.

Y me vuelvo hacia adentro

a este apacible juego de solitario.

¿Será, al final, como decía mi madre

que no sirvo para vivir con nadie?

LA VIDA SE ME ENFRÍA

La vida se me enfría por momentos,

se me acaba el tabaco

y pierdo, sin quererlo,

otro minuto más de sueños

en la letra pequeña de un diario.

Como poco, medito, veo cine

y, como todo hijo de vecino,

en la cabeza tengo malos pensamientos:

esa pesada carga que heredamos

de las culpas cristianas

y los complejos de Freud.

La vida me traspasa, meridiana,

va de una parte a otra

y no me tiene en cuenta.

Crujen mis cervicales

con un chasquido lento

y me sacude el vértigo sentado en el sofá

mientras observo

las últimas noticias que da el telediario:

hambre, guerra, enfermedad, miseria,

en países lejanos.

La vida no me cuadra

no me salen las cuentas

y me aprieto el bolsillo.

Y entre dientes maldigo

que me hagan pagar

por tres cada peseta que un usurero banco

me cobra por la hipoteca

de mi tiempo y mi exigua libertad,

por el consumo de la existencia.

Si el alma inmortal fuera

y diera vueltas sobre la eternidad

-como el budismo cuenta-,

los bancos ya me habrían recaudado

varias reencarnaciones

y hasta el nirvana

por todas mis deudas.

MAR DE GALILEA

Andar sobre las aguas he querido,

ser un antiguo dios encumbrado en el mar,

caminar sin hundirme

sobre el breve latido de las cosas

que ocultan su desastre.

No tocar fondo nunca

cuando avanzo,

por el espejo usado de la vida,

hacia los demás.

Flotar como un fantasma

en el viento y las olas

de la tormenta humana.

Vivir como quien quiere

pasar de largo el piélago

de un mal trago,

ni siquiera advertido

apenas descubierto.

Un espectro velado

por la arena del tiempo.

Pero siempre me hundo

en el negro tarquín,

bajo la gravedad del mundo.

Y con el agua al cuello

braceo contra la corriente,

náufrago de las dudas

y la desesperanza,

mientras busco

una mano mesiánica

que me ampare

de estos días de nada.

Y me doy por perdido

como en este poema

al que niego la fe.

UNA DROGA MORTAL

Me fui poniendo ciego con la vida

porque me fue gustando,

lo confieso.

Enamorarme de sus trucos más viejos:

las tardes, los paseos,

las citas en los bares,

comer fuera de casa,

charlar con los amigos,

probar lo prohibido,

amar sin compromiso,

liarme y desliarme.

Tener sueños de gloria

y utopías de una existencia mejor,

más razonable.

Gritar contra lo injusto

y ponerme del lado

del que no es nadie.

Había un no sé qué

por cargar lo que me echaran,

comerme el mundo

en un instante

y tropezar tantas veces

en la misma piedra.

Con el paso del tiempo

me ido quitando

de muchos de esos vicios,

de todo aquello que ya es necesario

y que es casi todo.

Por la borda he tirado

manías y prejuicios,

ambiciones que no valen la pena.

A pesar de los años

no me he desenganchado

de esta droga tan dura

que es vivir con un tiempo prestado

mientras el deseo me mata.

ACTA DIURNA

(Diario de la mañana)

Me despiertan las prisas y el olor a café,

el azogue del día, su bostezo salino.

Me espabila el urgente desnudo

cuerpo bajo las sábanas,

cuando el sueño es aún sueño de lo soñado.

De su aliento me viste el ángel rubio

y el estentor del fondo callejero.

Me incorpora la vida, con un soplo de azúcar,

al perverso capricho de leer los diarios

y cruzar los semáforos en rojo.

Una fotografía de culpa invade

la lectura que, como cada día,

con paciencia reitero.

Personajes anónimos y familiares,

repetidos semblantes,

nombres, datos y fechas,

y un pequeño dislate

sobre el hambre en el mundo:

nos comemos la dieta

de quien no tiene nada.

Titulares triunfantes

sobre la Casa Blanca, el Kremlin,

el Elíseo

y un pie de foto irritante:

son los dueños del mundo.

Desayuno a diario mi ración de sucesos

mi tostada con guerra, la sal de la violencia.

Víctimas y verdugos sazonan mi conciencia,

la conciencia de quien cumple

la cadena perpetua de ir a trabajar

hasta que el cuerpo aguante.

Ese aceite que gotean los nombres

que se pierden en los rudos engranajes

del olvido y del tiempo.

LAS MUDAS DE LA PIEL

Sé que no soy el mismo del domingo pasado

ni soy el que mañana lunes irá a trabajar,

porque abandonamos las mudas de la piel

como quien se desnuda de sus prendas más íntimas

y echa a la ropa sucia aquel que fue.

Y en un montón de trapos, a punto de lavar,

vemos, con mucha pena,

un pañal de la infancia,

el uniforme inevitable de colegial,

la vestimenta rancia

con la que se nos hizo comulgar.

También con pena vemos

el vestido inocente con que estrenamos

nuestro primer amor,

la ropa del domingo

y la de fiesta el sábado.

Recordamos el día que estrenamos,

ilusionados en nuestra madurez,

el ropaje de adulto

que nos hizo tan duros

frente al mundo por conquistar,

y el traje desposorio que nos comprometió.

La camisa de obrero que sudamos,

el ropaje gris de cada día

para afrontar la vida que nos tocó vivir.

Y al final, el blanco sudario

que nos vio palidecer.

LATIDO URBANO

Mi corazón es la ciudad intangible

la muchedumbre ausente,

los altos edificios sin su sombra.

Las plazas donde juegan los niños ausentes.

Las callejas oscuras con miserables crímenes.

El pulso de mis arterias

son las calles vitales donde fluye la gente,

los quioscos de prensa

con diarios que hablan

del alto índice de infidelidades,

las paradas de taxis que recogen

viajeros hacia ninguna parte,

las colas de mendigos,

los parques clandestinos para citas de amor,

los negocios del cuerpo.

Las casas de los ricos

las salas de masaje

el miedo a no ser nadie.

Cruzan mi corazón

los metros subterráneos

de todas las paradas suburbiales.

Mi corazón es tiempo almacenado.

Las leyes físicas